27 МНОГО ПРЕДСТАВИТЕЛНИ АВАНГАРДНИ СТИХОТВОРЕНИЯ - ЛИТЕРАТУРА - 2025

На авангардни стихотворения се появиха през първата половина на 20-ти век и се характеризират, като авангард ток като цяло, от наличието на свободен и новаторски стил, който не е обвързан литературни конвенции.

Авангардът в поезията не спазва метриката, поема рискове, е непочтителен и много креативен, до степен да практикува пълна свобода.

Тази анархия се наблюдава при използваната типография и начина, по който линиите са заснети на хартия (с главата надолу или във формата на животни, спирали и др.), Включващи рисунки, звуци и изображения на сънища или странни ситуации.

Авангардната поезия умишлено апелира към лошия правопис, създаването на несъществуващи думи и разпределението на съединители и други граматически устройства.

Темата също е необичайна и думите не се стремят да имат значения отвъд самите думи, тоест няма образен смисъл.

Всички тези характеристики бяха много белязани в авангардната поезия на Европа. Когато това течение прониква в Америка, писателите на този континент го приемат, за да изразят своите социалистически политически идеали и загрижеността си за социалните въпроси.

Поради тази причина в тематичните си стихове те се занимаваха с проблемите на човечеството, използвайки повече или по-малко фини метафори, но в крайна сметка отразявайки своята ангажираност към хората.

Може да се интересувате 15-те най-изявени представители на авангард.

Списък на стихотворенията на основните автори на авангарда

Август 1914г

Автор: Висенте Хуйдобро

Това е винтиджът на границите

Зад хоризонта се случва нещо.

На бесилката на зората всички градове са окачени

Градовете, които смъркат като лули

Халали

Халали,

но това не е песен

Мъжете си отиват

Истинска абанос

Автор: Nicolás Guillén

Видях те как минаваш един следобед,

абанос и те поздравих;

трудно между всички трупи,

трудно между всички трупи,

сърцето ти запомни.

Aará cuévano, aará sabalú.

-Наистина абанос, искам кораб,

истински абанос, от твоето черно дърво…

-Сега не може да бъде,

чакай, приятелю, чакай,

чакай да умра.

Aará cuévano, aará sabalú.

-Наистина абанос, искам сандък,

истински абанос, от твоето черно дърво…

-Сега не може да бъде,

чакай, приятелю, чакай,

чакай да умра.

Aará cuévano, aará sabalú.

-Искам квадратна маса

и стълба на моето знаме;

Искам тежкото си легло,

искам тежкото си легло,

абанос, от твоето дърво,

о, от твоето черно дърво…

-Сега не може да бъде,

чакай, приятелю, чакай,

чакай да умра.

Aará cuévano, aará sabalú.

Видях те как минаваш един следобед,

абанос и те поздравих:

трудно между всички трупи,

трудно между всички трупи,

сърцето ти се сетих.

Смях и Милтън

Автор: Хорхе Луис Борхес

От поколенията на розите,

които във дълбините на времето са се изгубили , искам една да бъде спасена от забрава,

Една без знак или знак между нещата

Какво беше. Съдбата има за мен

този дар за именуване за първи път

Това мълчаливо цвете, последната

Роза, която Милтън донесе на лицето си,

Без да я вижда. О, вие вермилион или жълта

или бяла роза на изтрита градина,

магически оставете миналото си

Незапомнен и в този стих блести,

Злато, кръв или слонова кост или тенебрия

Както в ръцете му, невидима роза.

Птицата

Автор: Октавио Пас

В прозрачната тишина

денят почиваше:

прозрачността на пространството

беше прозрачността на тишината.

Все още светлината от небето успокояваше

растежа на билките.

Буболечките на земята, между камъните,

под една и съща светлина, бяха камъни.

Времето в минутата беше заситно.

В погълнатата тишина

обядът беше консумиран.

И пееше птица, тънка стрела.

Ранените сребърни сандъчета вибрираха небето,

листата се движеха,

билките се събуждаха…

И усетих, че смъртта е стрела,

която не знае кой стреля

и в миг на очите ни умираме.

Черните вестници

Автор: Сесар Валехо

В живота има удари, толкова силни… не знам!

Удари като омразата към Бог; сякаш преди тях, махмурлукът на всичко претърпено

тя ще се обединява в душата… не знам!

Те са малко; но те са… те отварят тъмни канавки

по най-яростното лице и най-силния гръб.

Може би това ще бъдат жаребите на варварите Атила;

или черните вестници, които Смъртта ни изпраща.

Те са дълбоките падения на Христите на душата

на някаква възхитителна вяра, която Съдбата хули.

Тези кървави удари са пуканията

от малко хляб, който гори на вратата на фурната.

А човекът… Горкият… беден! Навийте очи като

когато една плесница ни звъни през рамото;

завърта луди очи и всичко е живяло

то се вижда като басейн от вина, в погледа.

В живота има удари, толкова силни… не знам!

Поема XX

Автор: Пабло Неруда

Мога да напиша най-тъжните стихове тази вечер.

Напишете например: "Нощта е звездна,

а сините звезди треперят в далечината."

Нощният вятър се върти в небето и пее.

Мога да напиша най-тъжните стихове тази вечер.

Обичах я, а понякога и тя ме обичаше.

През нощта като тази я държах в прегръдките си.

Целувах я толкова пъти под безкрайното небе.

Тя ме обичаше, понякога и аз я обичах.

Как да не я обичам страхотните си неподвижни очи.

Мога да напиша най-тъжните стихове тази вечер.

Да си помисля, че я нямам. Чувствам, че съм я загубил.

Чуйте безмерната нощ, още повече без нея.

И стихът пада на душата като роса до трева.

Има ли значение, че любовта ми не можа да го задържи.

Нощта е пълна със звезди и тя не е с мен.

Това е. В далечината някой пее. В далечината.

Душата ми не се задоволява с това, че съм го загубила.

Сякаш да я приближа, погледът ми я търси

Сърцето ми я търси, а тя не е с мен.

Същата нощ, която избелва едни и същи

дървета.

Ние, тези тогава, не сме същите.

Не я обичам вече, вярно е, но колко много я обичах.

Гласът ми търсеше вятъра, за да докосне ухото й.

От други. Ще бъде от друг. Както преди целувките ми.

Гласът й, яркото й тяло. Неговите безкрайни очи.

Не я обичам вече, вярно е, но може би я обичам.

Любовта е толкова кратка, а забравата е толкова дълга.

Тъй като в такива вечери я държах на

ръце,

душата ми не се задоволява с това, че я бях загубила.

Дори ако това е последната болка, която тя ми причинява,

и това са последните редове, които пиша за нея.

Ода на Рубен Дарио

Автор: Хосе Коронел Уртечо

(Придружаващ шкурка)

Дразних ви циментовия лъв в края.

Знаеш, че плачът ми беше сълзи, нямам перла. Обичам те.

Аз съм убиецът на вашите портрети.

За първи път ядохме портокали.

Il n'y a pas de chocolat - каза твоят ангел пазител.

Сега бихте могли перфектно

покажи ми живота си през прозореца

като снимки, които никой не е рисувал.

Вашата императорска рокля, която виси

на стената, бродерия на думи,

колко по-малка от тази пижама

с какво спиш сега

че си просто душа.

Целунах ръцете ти.

«Стела - ти си говорила със себе си -

най-накрая пристигна след спирката », не помня какво казахте по-нататък.

Знам, че се смеем на това.

(Най-сетне ви казах: «Учителю, бих искал

виж фауна ».

Но вие: „Отидете в метох“).

Говорим за Зорила. Ти каза:

„Баща ми“ и говорихме за приятели.

«Et le reste est literature» отново

вашият небрежен ангел.

Много се развълнуваш.

"Литературата всичко - останалото е това."

Тогава разбрахме трагедията.

Това е като вода кога

наводни поле, град

без суетене влизам

през вратите попълвам залите

на дворците - в търсене на канал, на морето, никой не знае.

Ти, който си казвал толкова пъти «Ecce

Homo »пред огледалото

не знаех кое от двете е

истинската, ако има такава.

(Искахте ли да се разкъсате

чашата?) Нищо от това

(мрамор под синьото) във вашите градини

-де преди да умреш се моли в края-

където яздя с приятелката си

аз съм неуважителен към лебеди.

II

(Съпровод на барабани)

Имал съм свада

с крадеца на връзките ви

(себе си, когато ходех на училище), което е нарушило ритмите ти

ударен в ушите…

Освободител, бих те нарекъл

ако това не беше наглост

срещу вашите доказани ръце

(аз песента на Баена)

в «Кърпач на баба»

ръцете ти, каква целувка отново, Учител.

В нашата къща щяхме да се срещнем

да те видя да отидеш с балон

и си тръгнал в галера

-после открихме, че луната

това беше велосипед-

и се върнахте на голямото парти

от отвора на куфара ви.

Бабата беше вбесена

от вашите парижки симфонии, и ние децата ядохме

вашите круши.

(О, вкусните ти восъчни плодове)

Разбираш.

Ти, който си бил в Лувъра

сред мраморите на Гърция, и ти потегли марш

до Победата на Самотракия, разбираш защо говоря с теб

като камера

в Плаза де ла Независима

на Космополиса на Америка, къде научихте как да отглеждате кентаври

до животновъдите на Пампа.

Защото, да ме търси напразно

между мечтаните завеси, Свърших те

«Учител, учител», където вашата разкошна музика

това е хармонията на твоето мълчание…

(Защо бягате, господарю?)

(Има няколко капки кръв

в гоблените си).

Разбирам.

Извинете. Нищо не е било.

Връщам се към въжето на задоволството си.

Рубен? Да, Рубен беше мрамор

Гръцки. (Не е ли това?)

„Добре е със света“, каза ни той

със своята превъзходна прозаика

скъпият ни сър Роберто

Браунинг. И това е вярно.

ФИНАЛ

(Със свирка)

Както и да е, Рубен, неизбежен гражданин, поздравявам те

с шапката ми

че мишките ядоха вътре

хиляда деветстотин двадесет и пет

ко. Амин.

Колко жалко!

Автор: Леон Фелипе

Жалко,

че не мога да пея в стила

на това време, както поетите, които пеят днес!

Колко жалко,

че не мога да пея с глас, който да се възхищава на

тези блестящи романси

към славата на страната!

Жалко,

че нямам родина!

Знам, че историята е една и съща, винаги една и съща, че преминава

от една земя в друга земя, от една раса

в друга раса,

как

тези летни бури преминават от този в този регион.

Колко жалко,

че нямам регион,

малка държава, провинциална земя!

Трябваше да се родя в сърцето

на кастилската степ

и съм роден в град, за който нищо не помня;

Прекарах сините дни на детството си в Саламанка,

а младостта си, тъмна младост, в Планината.

След това… вече не съм зарязал котва

и никоя от тези земи не ме вдига

или възвишава,

за да мога винаги да пея в една и съща мелодия

на една и съща река, която минава с

търкаляне на едни и същи води,

на същото небе, на същото поле и в същото House.

Жалко,

че нямам къща!

Имение и украсена

къща, къща ,

в която освен други странни неща съхраняваше

старо кожено кресло, маса, изядена от молци

(кажи ми

стари битови истории като Франсис Джамс и Айяла)

и портрета на дядо ми, спечелил

битка.

Колко жалко,

че нямам дядо, спечелил

битка,

изобразен с едната ръка, кръстосана

на гърдите, а другата - върху ръба на меча!

И колко жалко,

че дори нямам меч!

Защото… Какво ще пея, ако нямам нито държава,

нито провинциална земя,

нито

имение и украсена къща,

нито портрета на дядо ми, спечелил

битка,

нито старо кожено кресло, нито маса, нито меч?

Какво ще пея, ако съм изнудник

с едва нос!

Но…

в тази земя на Испания

и в село в Alcarria

там е една къща , в която аз съм хан

и когато имам, взети назаем,

борова маса и стол слама.

Имам и книга. И цялото ми тросе е

в

много голяма

и много бяла стая,

която е в най-ниската

и готина част на къщата. Тази широка и бяла стая

има много ясна светлина… Много ясна светлина, която влиза през прозорец, който гледа към много широка улица. И в светлината на този прозорец идвам всяка сутрин. Тук седя на сламения си стол

и бия дългите часове, като

чета в книгата си и гледам как

хората минават през прозореца.

Нещата от малко значение

изглеждат като книга и чашата на прозорец

в град в Алкария

и въпреки това е достатъчно, за

да усетя целия ритъм на живота в душата си.

Че целият ритъм на света през тези прозорци преминава,

когато

онзи пастир, който върви след козите

с огромна пръчка,

онази затрупана жена

с товар

от дърва за огрев на гърба,

онези просяци, които идват да влачат своите нещастия, от Пастрана,

и това момиче, което ходи на училище толкова неохотно.

О, това момиче! Спира до прозореца ми

винаги и се придържа към кристалите , сякаш е печат.

Колко смешно

е лицето му

в чашата, смазано

с брадичка надолу и малкия му плосък нос!

Много се смея, като я гледам и й

казвам, че е много хубаво момиче…

Тогава ме нарича

„глупаво!“ И си тръгва.

Бедно момиче! Тя вече не минава по

тази широка улица,

неохотно върви към училище,

нито спира

до прозореца ми,

нито остава залепена за прозорците , сякаш е картина.

Оня един ден тя стана лоша,

много лоша,

а друг ден камбаните изтръгнаха, за да умре.

И в един много ясен следобед,

по тази широка улица,

през прозореца,

видях как я отвеждат

в

много бяла кутия…

В

много бяла кутия,

която имаше малко кристал на върха.

През тази чаша можеш да видиш лицето ми

същото, както когато беше

залепено за стъклото на моя прозорец…

Стъклото на този прозорец,

което сега ми напомня за малкото стъкло на онази

толкова бяла кутия.

Целият ритъм на живот минава

през стъклото на моя прозорец…

И смъртта също минава!

Колко жалко,

че не

можех да пея други подвизи, защото нямам родина,

нито провинциална земя,

нито

имение и украсена къща,

нито портретът на дядо ми, спечелил

битка,

нито старо кожено кресло, нито маса, не меч,

а аз съм изнудник,

който едва ли има нос…

ела, принуден, да пееш неща от малко значение!

Мечтата

Автор: Хорхе Луис Борхес.

Ако сънят беше (както се казва) един

примирие, чиста почивка на ума, Защо, ако те будят рязко, Чувствате ли, че от вас е откраднато богатство?

Защо е толкова тъжно да ставаш рано? Времето

ни ограбва немислим подарък, толкова интимен, че е само преводим

в дрямка, която бдението позлатява

на мечтите, които може би са отражения

стволове на съкровищата на сянката,

на вечна кълба, която не е кръстена

и че денят се деформира в огледалата си.

Кой ще бъдеш тази вечер по тъмно

сън, от другата страна на стената?

Похвала на сянката (откъс)

Автор: Хорхе Луис Борхес.

Старост (такова е името, което другите го дават)

може да е времето на нашето блаженство.

Животното е умряло или почти умряло.

Човекът и душата му ли са.

Аз живея между ярки и неясни форми

които все още не са тъмнина.

Буенос Айрес, който преди е бил разкъсан в предградията

към непрестанната равнина, Върна се като Реколета, Ретиро,

замъглените улици на някога

и изтърканите стари къщи

че все още наричаме Юг.

Винаги в живота ми имаше твърде много неща;

Демокрит от Абдера хвърли очи, за да мисли;

времето беше моят Демокрит.

Този мрак е бавен и безболезнен;

тече по лек склон

И изглежда като вечност

Колелото на гладния (фрагмент)

Автор: Сезар Валехо.

Чрез собствените си зъби излизам, че пуша,

вика, бута, сваляйки панталоните…

Изпразнете корема ми, изпразнете йюнума, мизерията ме извежда през собствените ми зъби, хванат с пръчка до маншета на ризата.

Камък, на който да седнеш

Няма ли да има сега за мен?

Дори онзи камък, върху който жената, която е родила, се спъва, майката на агнето, причината, коренът,

Няма ли да има сега за мен?

Дори тази друга,

това е преминало наклона за душата ми!

Или калкаридът, или лошият (скромен океан)

или този, който вече не служи дори да бъде хвърлен срещу човека

Дай ми го сега за мен!

Дори този, когото намират кръстосан и сам в обида, Дай ми го сега за мен!

Дори кривата и увенчана, в която тя звучи

само веднъж ходенето на изправена съвест, или поне този друг, хвърлен в достолепна крива,

ще падне от само себе си,

в професия на истинско сърце,

Дай ми го сега за мен!…

пеперуда

Автор: Nicolás Guillén

Бих искал да направя стих, който имаше

Пролетен ритъм;

че беше като хубава рядка пеперуда, като пеперуда, която лети

над живота си и откровен и светъл

ще се търкаля над топлото ви тяло

топла палма

и най-сетне абсурдният му полет ще почива

–Подобно на синя скала в прерията -

за хубавата роза на лицето ти…

Бих искал да направя стих, който имаше

целия аромат на пролетта

и каква рядка пеперуда ще трепне

за вашия живот, за вашето тяло, за вашето лице.

Как да не сме романтични и на 19 век

Автор: Nicolás Guillén

Как да не сме романтични и XIX век, Не съжалявам

как да не бъдеш мус

виждайки я днес следобед

лежи почти безкръвно,

говорейки отдалеч,

далеч отвъд дълбините на себе си,

от леки, меки, тъжни неща.

Къси панталони добре

да видите арестуваните им бедра

почти мощен, но нейната болна дробова блуза

възстановяващ се

толкова, колкото шията му - фина Модиляни, толкова, колкото кожата й - маргаритка-пшеница-светлина, Маргарита отново (толкова точно), върху случайно изпъната шезлонг

от време на време по телефона, те ми връщат прозрачен бюст

(Нищо, не повече малко уморен).

На събота е на улицата, но напразно.

О, как да я обичам по някакъв начин

не ме разбивай

от толкова пяна, толкова сонет и мадригал, Заминавам, не искам да я виждам

от така Musset и 19 век

как да не сме романтични.

Водното огледало

Автор: Висенте Хуйдобро.

Моето огледало, ток през нощта, Става поток и се отдалечава от стаята ми.

Моето огледало, по-дълбоко от кълбото

Където са се удавили всички лебеди.

Това е зелено езерце в стената

И твоята закотнена голота спи по средата.

На вълните си, под небето, Мечтите ми се отдалечават като кораби.

Стоейки на кърмата, винаги ще ме виждаш да пея.

Тайна роза набъбва в гърдите ми

И пиян славей клати на пръста ми.

Поема 18 (фрагмент)

Автор: Висенте Хуйдобро.

Тук съм на ръба на пространството и далеч от обстоятелствата

Ходя нежно като светлина

Към пътя на изявите

Ще седна отново на коляното на баща си

Прекрасна пролет, охладена от вентилатора на крилата

Когато рибата отвърне завесата на морето

И празнотата набъбва за възможен поглед

Ще се върна по небесните води

Обичам да пътувам като кораба на окото

което идва и си отива с всяко мигане

Вече докоснах прага шест пъти

от безкрайността, която вятърът обгръща

Нищо в живота

с изключение на вик отпред

нервен океански какво нещастие ни преследва

в урната на нетърпеливите цветя

емоциите са в определен ритъм

Цял човек съм

Човекът ранен от кой знае кой

За изгубена стрела от хаос

Огромен терен човек

Да прекомерно и го обявявам без страх

Неразрешен, защото не съм буржоазна или уморена раса

Може би съм варварин

Неразрешени болни

Варварско почистване от съчетания и маркирани пътеки

Не приемам вашите удобни места за безопасност…

Пролет в полезрението

Автор: Октавио Пас.

Полирана яснота от камък, гладка предна част на статуята без памет:

зимно небе, отразено пространство

в друг по-дълбок и празен.

Морето почти не диша, едва ли грее.

Светлината е спряла сред дърветата, спяща армия. Събужда ги

вятърът със знамена на зеленина.

Издига се от морето, щурмува хълма, обезверен набъб, който се спуква

срещу жълтия евкалипт

и се разлива в ехо по равнината.

Денят отваря очите ви и прониква

в ранна пролет.

Всичко, до което се докосват ръцете ми, лети.

Светът е пълен с птици.

Клонът

Автор: Октавио Пас.

Пейте на върха на бора

птица спря, треперещ, на трепет.

Стои, стрелка, на клона,

избледнява между крилата

и в музиката се разлива.

Птицата е треска

който пее и гори жив

върху жълта нотка.

Вдигам очи: няма нищо.

Мълчание на клона

на счупения клон.

И нашият хляб

Автор: Хуан Карлос Онети.

Знам само за теб

усмивката на Джокондата

с разтворени устни

мистерията

упоритата ми мания

да го разкрие

и върви упорит

и изненадан

усещайки миналото си

Знам само

сладкото мляко на зъбите ви

плаканото и подигравателно мляко

това ме разделя

и завинаги

на въображаем рай

от невъзможното утре

на мир и тихо блаженство

палто и споделен хляб

на някакъв ежедневен предмет

че бих могъл да се обадя

ни.

Балада за отсъстващите

Автор: Хуан Карлос Онети.

Така че не ми давайте причина, моля

Не давайте съзнание на носталгия,

Отчаяние и хазарт.

Мисля за теб и не те виждам

Страдайте във вас и не вдигайте моя вик

Румини сам, благодарение на теб, заради мен, В единственото нещо, което може да бъде

Цяла мисъл

Обадете се без глас, защото Бог желае

Ами ако Той има ангажименти

Ако самият Бог ви пречи да отговорите

С два пръста салютът

Всеки ден, нощно, неизбежно

Необходимо е да се приеме самотата, Комфорт побратимен

С миризмата на куче, в онези влажни дни на юг,

При всяко връщане

Във всеки променлив час на здрач

Мълчанието ти…

Фламенко винетки

Автор: Хуан Карлос Онети.

На Мануел Торес

«Дете на Херес»

който има багажника на фараон

Портрет на Силрио

Franconetti

Между италиански

и фламенко, Как бих пел

че Силвирио?

Гъстият мед на Италия

с нашия лимон, Бях в дълбоки сълзи

на сигуириеро.

Писъкът му беше ужасен.

Стар

казват, че са настръхнали

косата, и тишината се отвори

от огледалата.

Преминах през тоновете

без да ги нарушава.

И беше творец

и градинар.

Производител на кръгово движение

за мълчание.

Сега вашата мелодия

спите с ехото.

Определен и чист

С последните ехота!

Норма и черен рай

Автор: Федерико Гарсия Лорка.

Мразят сянката на птицата

на високия прилив на бялата буза

и конфликта на светлина и вятър

в залата със студения сняг.

Мразят стрелата без тяло, точната носна кърпа на сбогуването, иглата, която поддържа налягане и се вдига

в тревата руж на усмивката.

Те обичат синята пустиня, колебаещите говежди изрази, лежащата луна на полюсите.

кривият танц на водата на брега.

С науката за багажника и следата

напълнете глината със светещи нерви

и те се пързалят смазващо във водите и пясъците

наслаждавайки горчивата свежест на хилядолетната му слюнка…

изгрев

Автор: Федерико Гарсия Лорка.

Тежкото ми сърце

почувствайте се до зората

болката от любовта им

и мечтата за разстояния.

Светлината на зората носи

котлон на носталгия

и тъга без очи

на мозъка на душата.

Големият гроб на нощта

черният й воал повдига

да се скрие с деня

огромната звездна среща.

Какво ще правя по тези полета

бране на гнезда и клони, заобиколен от зората

и изпълни душата с нощ!

Какво ще направя, ако имате очи

мъртъв в ясните светлини

и не трябва да усеща плътта ми

топлината на вашия външен вид!

Защо те загубих завинаги

в онзи ясен следобед?

Днес гърдите ми са сухи

като изгаснала звезда.

Всяка песен

Автор: Федерико Гарсия Лорка.

Всяка песен

това е убежище

от любов.

Всяка звезда, убежище

метеорологично време.

Възел

метеорологично време.

И всяка въздишка

убежище

на писъка.

завинаги

Автор: Марио Бенедети

Поема за вечна любов.

Ако изумрудът беше тъп, ако златото загуби цвета си, тогава нашата любов щеше да свърши.

Ако слънцето не загрееше, ако луната не съществуваше, тогава нямаше да има смисъл да живея на тази земя, нито би имало смисъл да живея без моя живот, жената на моите мечти, тази, която ми доставя радост…

Ако светът не се обърне или времето не съществува, тогава той никога няма да умре, нито нашата любов…

Но времето не е необходимо, любовта ни е вечна, нямаме нужда от слънцето, луната или звездите, за да продължат да ни обичат…

Ако животът беше друг и дойде смъртта, тогава щях да те обичам днес, утре… завинаги… все още.

Хаиде да направим сделка

Автор: Марио Бенедети

Неотразимо стихотворение за изповядване на безкористна любов.

Партньор, знаеш, че можеш да разчиташ на мен, не до двама или до десет, но разчиташ на мен.

Ако някога забележите, че ви гледам в очите и вие разпознаете ивица любов в моето, не предупреждавайте пушките си или не мислете, че съм делиритен.

Въпреки онази поредица от нищо неподозираща любов, знаете, че можете да разчитате на мен.

Но нека да направим окончателна сделка, бих искал да ви имам.

Толкова е хубаво да знаеш, че съществуваш, човек се чувства жив.

Искам да кажа да преброя от две до пет, не само за да можете да се втурнете към моята помощ, но да знаете и по този начин да сте спокойни, за да знаете, че можете да разчитате на мен.

В подножието на детето му (фрагмент)

Автор: Пабло Неруда.

Крачето на детето все още не знае какво е, т.е.

и иска да бъде пеперуда или ябълка.

Но тогава чашата и камъните, улиците, стълбите, и пътищата на твърдата земя

Те учат крака, че не може да лети

че не може да бъде кръгъл плод на клон.

Стъпалото на детето тогава

беше победен, падна

В битката, той беше затворник,

осъден да живее в обувка.

Малко по малко без светлина

той опознава света по свой начин, без да познава другия крак, заключен, изследване на живота като слепец…

любов

Автор: Пабло Неруда.

Жена, щях да съм твой син, за да те пия

млякото на гърдите като извор,

за това да те гледам и да те чувствам отстрани и да те имам

в златния смях и кристалния глас.

За да те усетя във вените ми като Бог в реките

и те обожавам в тъжните кости от прах и вар, защото твоето същество ще мине без болка от моя страна

и излезе в строфата - чист от всяко зло.

Как бих могъл да знам как да те обичам, жено, как да знам

обичам те, обичам те, както никой никога не е знаел!

Умря и все още

обичам те повече.

И все пак

обичам те повече

и още.

Любовта, която мълчи

Автор: Габриела Мистрал.

Ако те мразех, омразата ми щеше да ти даде

С думи, озвучаващо и сигурно;

Но те обичам и моята любов не се доверява

Към това говорене на толкова тъмни мъже!

Бихте искали това да се превърне в писък,

И идва от толкова дълбоко, че се отменя

Неговият горящ поток, припаднал, Преди гърлото, преди гърдите.

Аз съм същият като пълно езерце

И ми се струва инертен фонтан.

Всичко за тревожното ми мълчание

Което е по-зверско от влизането в смъртта!

Препратки

1. История на съвременната литература. Възстановено от es.wikipedia.org.
2. Авангардна поезия. Възстановени от educ.ar.
3. Основни авангардни поети на 20-ти век. Възстановена от timetoast.com.
4. Авангардни стихотворения. Възстановени от mispoemasde.com.
5. Авангардна поезия на ХХ век. Възстановено от estudioraprender.com.
6. Авангард, Тотална трансформация. Възстановено от vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
7. Неруда. Възстановено от Neruda.uchile.cl.
8. Ода на Рубен Дарио. Възстановени от poesi.as.
9. Ciudad se va (s / f). Всяка песен. Възстановена от: ciudadseva.com
10. Федерико Гарсия Лорка (s / f). Поет в Ню Йорк. Възстановени от: federicogarcialorca.net
11. Примитивни нишки (2016). 7 стихотворения на Хорхе Луис Борхес. Възстановена от: threadsprimitive.wordpress.com
12. Марксисти (s / f). Стихове на Валехо. Възстановено от: marxists.org
13. Моята книжарница (2010). Пет любовни стихотворения на Николас Гилен. Възстановено от: milibreria.wordpress.com
14. Норфи (s / f). Любовни стихове на Марио Бенедети. Възстановени от: norfipc.com
15. Поетичен (s / f). Хуан Карлос Онети. Възстановено от: poeticous.com
16. Тост за време (s / f). Основни авангардни поети на 20-ти век. Възстановено от: timetoast.com.